Herbstlicht, so milchig wie flüssiges Opal,
dass sich in Waldes dunklem Unterholz verirrt,
ein leiser Vogellaut, zu hören mit einem Mal,
Hoffnung, das sich noch was ändern wird.
Raureif, glitzernd kalt, wie zertretenes Glas,
schmiegt sich an von Zweig zu Zweig,
eine Amsel friert im weißen Gras,