In der eigenen Welt gefangen, man
musste um seinen Verstand gar bangen.
Viele Jahre schrieb er schon,
nichts war bisher gelungen davon,
was zum Erfolg ihn brächte,
schrieb Tag für Tag und auch die Nächte.

Er wusste, einmal war es soweit,
war seit Langem für den Durchbruch bereit.
Schrieb sich die Finger wund,
vergaß das Essen, lebte ungesund;
sind erst die Seiten vollgeschrieben,
werden es die Leser lieben.

Spüren die Energie, den Schweiß,
den er hineingesteckt, den Fleiß.
Von Leidenschaft, Liebe und Hass,
schrieb so, dass es ihn fast zerfraß,
von Betrug, Mord und Verderben,
sein Leben hat er mit hineingegeben.

Wein noch, ob mit, ob ohne Glas,
er schrieb und schrieb ohne Unterlass,
war besessen von dem einen Gedanken,
ließ ihn in nie erreichte Höhen ranken,
ein großes Werk zu verfassen,
so andere Schriftsteller erblassen.

Bald, schon bald war es geschafft,
es fehlte nur noch eine Kleinigkeit,
er grübelte und trank viel Wein,
nur er konnte noch helfen, zum Schein.
Schrieb die letzten der Worte,
legte die Feder beiseite.

Er nahm die Seiten zusammen,
die Hürde war endlich genommen,
schwebte in einem Zwischenraum,
umhüllt nur von dem einen Traum.
Am nächsten Morgen man ihn fand,
lächelnd, die Seiten in der Hand.

Sein Traum ein Bestseller zu sein,
wurde wahr, in der ganzen Welt sogar.
Die Verleger rissen sich um ihn,
bedauerten zu tiefst, was gescheh´n.
Hatte er doch um sein Leben geschrieben,
in seinem Werk wird er nun weiterleben.

© Soso