Die welke Rose
liegt blass
im Buch der Erinnerung
es riecht nach Leder
ich lass mich umhüllen
von fern
singt die Amsel
fromme Lieder
nicht für mich
aber jeden Abend
sitzt sie
vor meinem Fenster
wir schweigen uns zu
*
08/2026
Worte (C) Ingrid Bezold
Foto Pixabay überarbeitet mit Polish
© Ingrid Bezold
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