Sein Flüstern klang einst warm am Ohr

und sein Lachen samtig, zart.

Verloren lehnt er nun am Tor.

Der Zug um seinen Mund wirkt hart.

Er schnippt die Zigarettenasche

achtlos auf erste Krokosblüten.

Den Schlüssel in der Manteltasche

starrt er zum Eingang Nummer Sieben.

Den Kopf gesenkt und unentschlossen

streift er gedankenvoll im Kreis.

Er ringt nach Worten – scheint verdrossen,

weil er sie nicht zu finden weiß.

Im Hause Sieben brennt noch Licht.

Er fühlt sich elend und gemein.

Wie sagt er ihr .“Ich lieb dich nicht“-

war sie doch immer sein Daheim.

Die Andere sitzt still im Wagen -

erwartet ihn voll Ungeduld.

Spürt nicht, wie sehr ihn Unbehagen

zermürbend quält und große Schuld.

Das Silberherz am Schlüsselbund

mit eingravierten Initialen

geschenkt aus tiefstem Herzensgrund

und hoffnungsvollen Idealen.

Den Talisman mit Altersspuren,

die abschiedglänzend schwach noch flimmern

mit all den Jahresringblessuren

trennt er sich ab für sein Erinnern

Foto und Text (C) Ingrid Bezold