Als ich in der Früh aus dem Fenster sah, war sie auf einmal da. Eine Blume so wunderschön und groß, wer hat sie gezeichnet bloß? Es war eine Rose ganz aus Eis, bald schien die Sonne heiß und die Rose musste wieder gehen, was war geschehen? Die Strahlen hatten sie zerstört, wem hat sie wohl gehört? Vieles muß gehen, halt nichts fest und lasse los, ist der Schmerz auch noch so groß. Neues, mit großem Schritt wieder in dein Leben tritt, Später wünscht man sich im Herzen drin, die schöne Rose wieder an das Fenster hin. Aber ich weiß, ich werd sie wiedersehen, irgenwann im Jahr zweitausendzehn.