Im Buchenwald ein Schrei durch die Buchen hallt.
Einst sah man hier viel Stacheldraht und HALT !
Der Mensch trug Nummern auf seinem Arm.
Rauch stieg aus Öfen, mal heiß, mal warm.
Kein Vogel singt hier - in Buchenwald.
Nebel steigt aus wabernder Kälte.
Kein Mensch macht gern am Orte halt.
Niemand ! - der eine Buche fällte.
(c) Olaf Lüken (17.09.2023)
