Man nannte ihn Exaktus,
Denn er war sehr genau.
Sowohl bei seiner Arbeit,
Als auch bei Kind und Frau.

Er liebte nicht das Chaos,
Nein Ordnung musste sein,
Lag etwas durcheinander,
Dann fing er an zu schrei`n.

Schmutz konnt`er nicht ertragen-
War was nicht blitzeblank,
Dann wurd`er richtig böse-
Dann wurd `er beinah krank.

Er liebte die Hygiene
Viel mehr als irgendwas;
Wenn alles richtig glänzte,
Das war für ihn ein Spaß.

Doch ich bin kein Exaktus,
Nein ich bin ein Chaot
Und finde der Exaktus,
Das ist ein Idiot.

Bei mir ist nichts vollkommen-
Bei mir ist nichts korrekt.
So manche kleine Ecke,
Die ist schon mal verdreckt.

Exaktus ist gestorben,
Beim Putzen ist`s passiert,
Doch seine gold`ne Urne,
Wird jeden Tag poliert.