Ein leiser Flügelschlag im Wind,
der über grauen Mauern weht,
wo Menschen voller Sehnsucht sind
und mancher stumm am Fenster steht.

Dort steigen weiße Tauben auf,
sie tragen Zweige, jung und grün
und nehmen still in ihrem Lauf
den Traum mit, dass die Felder blüh’n.

Sie kreisen über dem mürben Dach,
das fast an dunkler Last zerbricht
und halten in den Herzen wach
ein kleines, weißes Friedenslicht.

Sie sind uns Boten aus der Zeit,
die leise von Versöhnung spricht
und schenken Hoffnung, die befreit,
wie Morgenglanz in neuer Sicht.