Das Gold des Sommers ist verflogen
und auch die Schwalben sind längst fort,
es wird der blumenreiche Garten
ganz langsam ein verkommener Ort.
Das Gold des Sommers ist verflogen-
die schönen Tage sind vorbei,
doch tief im Herzen keimt die Hoffnung:
auf neuen Frühling- neuen Mai.
Tanzen wir gleich Troubadouren zwischen Heiligen und Huren.
Nietzsche
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